Уж эти рифмы, что живут вокруг, и нападают стаями обычно,
Как будто облетели новый круг и на добычу кинулись привычно.
Зачем им я? Что в мире пустота? Так нет, людей помимо миллионы,
И, может, это чья-нибудь мечта: писать про небо, чувства и пионы.
Я занимаю место не своё, ведь я художник красок, а не слова,
Но, если сверху кто-то их ведёт, то отказать я не могу им снова.
Пуская приходят, раз им суждено, пусть будят по ночам, коль им угодно,
Вновь надо открывать в душе окно, и вовсе не затем, что это модно,
Ведь мне куда милей закрыто жить, и я поклонник опыта былого,
Но если вновь перо в руке дрожит и теребится мысленно основа
Чего-то важного, что селится внутри и не даёт покоя и свободы,
Пускай плывут уж строчки-корабли, и пусть для них мосты разводят своды.