Здесь нет постирушного быта,
А стало быть, дело нечисто.
Здесь ценят несчастных пиитов,
А прочих в поэтах не числят.
Не жизнь, а сплошная поэма!
Окурков не выгрести за день.
Здесь бродит шальная богема
В депрессии облачных впадин.
На грусти воинственный панцирь.
В зловонном табачном дымище
Дрожащие нервные пальцы
Аксоны грядущего ищут.
Душа, похмелясь спозаранку,
Не жалостью к ближним промокла.
Всё смотрится грубой изнанкой
Прозрений Библейских пророков.
Здесь дух заповедный, особый,
Здесь тянется нудно и жирно
Никчемная тень философий
Эрзацем отвергнутой жизни.