Как живёшь, моя душа синица?
Море там ещё не подожгла?
Пусть тебе хороший сон приснится
про "степного сизого орла".
Долетит, надеюсь, до столицы
из Тавриды пламенный привет.
Вижу как струится на странице
из души твоей волшебный свет,
пред которым все благоговеют,
чистый, как у Клода Дебюсси,
как «игра воды» в ручьях Равеля,
то, что сохранить мы не сумели,
но чего мне довелось вкусить.
Как и прежде ты ровна со всеми.
Впрочем, ты не можешь быть другой.
Я храню, как амулет осенний,
школьница хранит в своём альбоме,
этот образ сердцу дорогой.
Вроде бы свободен и в неволе.
С ним я как за каменной стеной,
и стою, как Римский Капитолий,
кажется, совсем тобой не болен,
а что было – было не со мной.
Осень 2022 г