Ты и прозу мою полюбила,
прозорливая женщина-критик.
Пишешь: "Осень уже наступила,
неприкаянный с яблони листик,
как предвестник всего листопада-
оторвался с родительской ветки...
Проза - роскошь уму и награда,
пожелтел быстро листик с ранетки."
Слово - роскошь уму - соглашусь я,
поэтичная женщина-чувство.
Пишешь: " Осень не время для грусти,
многогранное проза искусство,
как художник в миру неизвестный
обладаешь талантом от Бога...
Проза - вера твоя, многогрешный,
неземная у веры дорога."
Ты и прозу мою полюбила,
прозорливая женщина-некто.
Пишешь: "Душу чуть-чуть приоткрыла,
получается это так редко,
как мелодия, песнь, серенада
зазвучала душевная скрипка...
Проза - музыка слов, словопада,
невозможна тут фальшь и ошибка."
Проза - живопись слов, несомненно,
прозорливая женщина-критик,
знаю я оторвался мгновенно-
неприкаянный с яблони листик...
Проза-женщина, мне говорила-
поэтичная женщина-некто,
листик яблони прочь уносило-
листопадом с родительской ветки.
03.09.2022г.