Друг мой, мы зажились. Бывает.
Благодать.
Раз поэтов не убивают,
Значит, некого убивать…
А.А. Вознесенский.
«И нож в него! Но счастлив он висеть на острие,
зарезанный за то, что был опасен…»
В. С. Высоцкий
Потускнели поэты, повыцвели
и в стихах у них тема одна:
чувства стелют цветными ситцами –
может, счастлива стала страна?
Может, жизнь теперь слаще пряника:
сыты, пьяны и нос в табаке,
каждый день гудит ярким праздником;
все проблемы в далёком совке?
Заработали круто заводы,
как работаем, так и живём,
пропололи коррупции всходы,
и теперь все законы блюдём?
Населенье растёт с каждым годом,
не торгуем, как раньше, сырьём,
олигархи не грабят народа,
в экономике мощный подъём?
Не сдыхает – цветёт медицина,
продолжительность жизни растёт,
засыпают зарплаты лавиной,
стал 3 тысячи долларов МРОТ?
Может быть, всего мира таланты
к нам в гражданство гурьбою бегут,
ну, а стрелки кремлёвских курантов
миру дарят надёжный маршрут?
Нет, дымим, как сырые поленья,
за просрочку дерётся народ,
как обычно, процент населенья
половину финансов всех жрёт.
Стали миру незванные гости,
разве что в Эритрее гулять,
ей кредиты бросаем, как кости –
зная, взад их вовек не забрать...
..............................
Ну, а наши кудесники слова,
утонув в описаньях любви,
где не слышно тревожного грома
тиражируют чувства свои…