Когда сон белые вывешивает флаги,
над полем боя с неуступчивым вчера –
мне остаётся только роспись на бумаге
ночного неба, ярким росчерком пера.
Сквозь время и непостоянство совпадений,
сквозь притяженье эллиптических орбит,
прошёл свой круг до перекрёстка сожалений,
в зачётной гонке затерявшийся болид.
Изгой, презревший пустоту великой бездны,
пробивший путь через проклятие «Не сметь!» –
в дар получил лишь миг, чтобы в тот миг исчезнуть…
Мгновение на жизнь и столько же на смерть.
И столько же на воплощенье в бесконечность.
В которой нет недопустимых перемен.
В которой души, обречённые на вечность,
сгорают или распадаются на тлен…
Что в той трагической развязке звездопада?
Полёт? Падение? Чем более раним –
борьбой с всесильным тяготением распада
или смиренным поражением своим?
Всё тщетно, если нет борьбы с самим собою,
когда одна беда с другой бедой внахлёст.
Нет одиночеств с беспросветною судьбою,
есть лишь глухие судьбы одиноких звёзд.
И долгий бег по закольцованной спирали,
где за свободу платишь вечной немотой.
Где правда с истиной тождественны едва ли,
а тишина сравнима только с пустотой.
Где лишь одно имеет ценность повсеместно –
полёт. Полёт, – а там, пусть всё огнём гори!
На самом деле в бесконечности так тесно,
что звёзды сами выгорают изнутри.
И пусть почти ничто, и пусть всего лишь малость,
которую порой, полжизни можно ждать.
Неважно что прошло, а важно, что осталось…
Что повод есть ещё, желанье загадать.