На паперти заброшенного храма,
Среди разбитых в крошку кирпичей,
Сидела на ступеньках чья-то мама,
С котомкой несвящёных куличей.
Прикрыв глаза, молитовку шептала,
Просила за детей и за родню.
А рядом с ней, не видимо, устало,
Молился Ангел, стоя на краю.
Просила за отца, что храм разрушил,
За мужа, что сгубил иконостас;
Теперь вот пьёт, и бьёт её, и тужит,
Но не слезинки из потухших глаз.
Просила и за дочку и за сына:
Учила их людей не обижать.
Но сын сказал: "Не так меня любила.
Не надо обо мне и горевать..."
А дочь, лицом похожая на маму,
Уехав в город, крикнула: "Пока!
Вас вспоминать, конечно, не устану.
Но не вернусь я к вам, наверняка..."
Вот вырос внук, в деревню он приехал:
"Пойдём-ка, бабушка, расскажешь про село.
Так вот та церковь, где крестили деда?!
И купол цел, и в алтаре светло!
Не зря ты, бабушка, у Господа просила.
Даст Бог, с друзьями храм восстановлю.
И засияют купола красиво!
Всё потому, что я вас всех ЛЮБЛЮ!"