Стоит раненый в ствол и хрипит,
плачет листьями как сопливит.
Рифмы я не ищу, я ищу желудей –
дубят будущих крепость и силу.
Осень целилась прямо в висок,
а промазала в позвоночник
и разносит дубовую боль
ветром под ноги ко прохожим.
Рифмы я не ищу, в ноты я не пою,
я сочувствием переполняюсь.
Верлибристы слагают стихи,
виртуозности их я внимаю.
НАВ29/08/22