Горит закат в блестящих окнах,
То весь сиреневый слегка,
То полосой пунцовой взблёкнет,
То полыхнёт за облака.
А на востоке, чуть мерцая,
Из тьмы кромешной, не таясь,
Звезда крадётся голубая
И следом месяц - бледный князь.
Здесь необычное обычно,
Не Амстердам и не Париж,
Густая мгла - сироп черничный,
Стекает плавно с тёплых крыш.
Фонарь ткёт сети рыжим светом
Под сединой туманных толщ
И эхо, всхлипывая где-то,
Смакует наслаждаясь ночь.
Ещё чуть-чуть, ещё немного,
Спешит сорваться с тёмных круч
В обитель летнего чертога
Последний августовский луч….