Странный звук разорвал предрассветную мглу,
Заметались встревоженно птицы.
Созерцая летящую с веток листву,
Он смотрел как тускнеют границы
Параллельно идущих миров, среди них
Пролегают хребты и равнины.
Может быть, в его мыслях рождается стих,
Как художник рождает картины
Или он представляет как стык бытия
Расщепился на сотни фрагментов;
Монструозными шквалами злого огня
Выжигая следы монументов
Сотворённых из праха толчёных костей
Тех племён, что навеки забыты.
Но смертельно устав, в колыбели своей,
Он баюкает страх первобытный
Тех фантазий, какие прошли сквозь него,
Забывает, не чувствуя вкуса
И как будто вот-вот истечёт колдовство
И застынут щемящие чувства
Но он жаждет собрать воедино восторг,
Красоту всех миров, сновидений
И всё это по венам пустить как раствор,
Чтоб остаться собой, а не тенью
Размотать на закате былого клубок,
Смаковать каждый вдох, каждый выдох
Только случай порою чертовски жесток:
Он теряет себя слишком тихо.
30/08/2022