Когда-то, в 1986 году, это был шуточный стишок о возможности получения зарплаты под фамилией ИТОГО. Сегодня такая возможность с введением цифровых технологий полностью исключена, и мне захотелось отправить этот стишок в «корзину». Но перечитав его несколько раз, я почувствовал непреодолимую потребность переписать его с учётом сегодняшних реалий. Теперь это стихотворение не про зарплату. Не уверен, что оно у меня получилось, но рискну показать его вам. Думаю, что «пытчивый читатель» сам, без труда, отделит старый текст от нового…
ИТОГО
Я скажу вам, вы поверьте,
Лучше нету ничего,
Чем иметь свой счёт для денег
С реквизитом "ИТОГО"!
Но отцовское наследство,
Как тавро, во лбу горит
И бездушному кассиру
Ни о чем не говорит!
Будь ты русским иль узбеком,
Хоть имей солидный вид,
Но таким вот имяреком
Быть ни как не надлежит!
Будь Иваном или Джоном,
Будь Петров ты иль Вайнштейн,
Будь под яблоней Ньютоном,
Будь ты сам Альберт Эйнштейн!
Можешь хоть весь мир объехать,
На земле ни одного
Ты не встретишь человека,
Чтобы был он ИТОГО.
Если б жил такой бродяга,
Я бы дружбу с ним водил.
Верю, был бы он не скряга,
И друзей поить любил
Чаем, кофе с бутербродом,
Под лимончик с коньяком.
Верю, был бы он с народом
И приличным мужиком!
Не сидел бы в Палестинах
И не лаял, словно сыч,
Думая о величинах
В коих меряют кирпич
В самой - в той, Кремлёвской стенке,
Хоть не Плача, но стена.
Не вставала на коленки
Перед ней моя страна
Плакать про свои невзгоды
И с протянутой рукой
Не стонала год за годом,
И не каялась виной,
Той которой не бывало
Ни в какой тяжёлый год,
Даже если был усталым
От побед своих народ.
Но знамёна вражьей стаи
Здесь бросал её солдат.
Здесь защитники вставали,
Как Евпатий Коловрат,
Богатырскою заставой,
Поднимая щит и меч,
За спиною Боже правый
В ширину саженных плеч.
Всё, что было здесь – от Бога,
И чуть-чуть от сатаны,
Бесконечная дорога,
Сколько в ней путей земных!
Где ты бродишь, друг сердечный,
Где искать твои следы,
Спрятался, сверчок запечный,
От напастей и беды?
У меня всё, как обычно,
Здесь, со мной, мои друзья,
Лес за городом привычный
К сладким трелям соловья.
Здесь мы сеем, здесь мы пашем,
Из руды металл куём.
Всё родное здесь, всё - наше,
Что посеем, то пожнём…
Сосчитай, нас миллионы!
Посмотри в моё окно:
Город, крыши и балконы,
Счёт окончен: Итого!