На нем осталась тень вины
И ненависть народа,
Смертельно раненой страны
И отрезвлений годы...
Кто подсказал ему тот путь,
Что проползла страна на брюхе,
Пройдя через разборок жуть
И апокалипсис разрухи...
Помеченный, как шельма Мишка,
Выкидыш Компартии Союза
Растратил ни на что умишко,
Грея на Форосе Пузо...
Не форвард, не защитник
Так любитель фанатеть, щегол
он как один ходячий митинг
В свои ворота, забивший гол...
О почивших, не хорошо ни по другому
Но он как исключение, как аксиома
В истории навечно сгинул кому-
Тихо и заслуженно, без сантиментов грома...