Мои стихи не так скромны, как я,
Они без спроса проникают в душу,
И мне отрадно: значит все не зря,
Друг друга мы не перестали слушать.
И, что горит, что плавится во мне,
Я раздаю, как звонкую монету,
И свет зари,и капли на стекле,
Медовый вкус пылающего лета.
Наш разговор при встрече не о том,
О быте и погоде, о делах,
Как игроки за карточным столом,
Скрывая чувства, прячемся в словах.
Я отдаю им искренность мою,
Мои стихи я наделяю силой,
И только в них признаний не таю
Вам о любви, о том ,к чему остыла.