У осени нет пафоса - всё просто,-
Раскинет плед из золотой листвы.
И бабьим летом - даже в девяносто,
Кострами чувства обожжёт вдруг красоты...
Мир краской разрисует из медовой акварели,
добавит клин на небе журавлей.
Ну, а чуть позже, нотками капели,
дождём в рассвете скажет - не жалей..