Ветер жаркой волною бежит,
шевеля виноградные листья,
среди зелени рыжий дрожит
заострённою мордочкой лисьей.
И мешает мне томная лень
по-хорошему вслух восхититься,
как упрямой лозою стремится
жизнь пробиться сквозь землю и тлен.
Виноград ещё мелок, незрел,
но сакральна эстетика кисти,
в ней Создатель небесный воспел
жизнь во всех проявлениях смысла.