* * *
А в саду пахнет прелой листвой
Горьковато.
Облака в вышине голубой
Словно вата.
Сколько было на лето надежд,
Не свершилось.
То ли это карающий жест,
То ли милость.
Я судить не о чем не хочу,
Будь что будет.
Если мыслью к тебе полечу,
Боль остудит.
Только в сердце станет бродить
Грусть, как эхо.
Знать о том, что не может быть -
Тоже веха.