С историей творятся чудеса,
Хоть сохранились памятные даты,
Но в них уже сплошная чехарда,
И все Гераклы будто виноваты...
А те, кто с краю был, те впереди,
Град на Холме поставили далёком,
Про всё и вся там судят изнутри,
На мир взирая с птичьего полёта...
Заставив всех согнуться до земли,
И показав "друзьям" кто правит балом,
Назначили себя на роль судьи,
И коментатором в боях без правил...
И вот беда...вокруг то там, то сям,
Растут, растут зловонные конюшни,
Их "аромат" поплыл по воздусям,
Забрался внутрь до самого подбрюшья...
А нам опять те кучи разгребать,
И чистить допотопные конюшни,
Гераклами мы вынуждены стать,
Когда смердит и очень, очень душно...
Такая видно нам дана судьба,
Вновь собирать разбросанные камни,
И возрождать из пепла города,
И засевать заброшенные пашни...
Хоть для себя живем мы кое-как ,
Нам только для других добра не жалко,
Понять, помочь мы можем просто так,
А после получать за это "палкой"...
А впрочем, мы такие как мы есть,
И жизни отдавали за идеи,
Знакомы нам и боль потерь...и честь,
Не ангелы, но мы и не злодеи...