Когда сокрыта первым снегом,
К святилищу лучистая тропа,
Сияет солнце век за веком,
И вьётся бурная зима.
Мыслитель юный верный делом,
Размышляет день от дня,
В чем сласть людей зловещим бегом,
Любить безбожно лишь себя?
Так лёгок путь во тьму ведущий,
И сладки злости изреченья,
Словно поезд издали ревущий,
Мчимся мы на путь забвенья.
И так сияет тусклым светом,
Зажжённый добродетелью огонь,
И так угаснет смертным ветром,
Холодной вспышкой белый конь.