Скоро, скоро осень ступит на порог.
В позолоте растворюсь ее и меди.
От начала своего пути далек
я настолько, что теперь едва заметен.
Все тропинки занесет сухой листвой,
словно годы календарными листками.
Осень шьет деревьям платья, но покрой —
ни надежным он, ни долгим он не станет.
Им нарядов не сносить. Пройдут дожди,
ветер с тканями расправится сурово.
Только от начала своего пути
не уйти им — здесь весной дают обновы.
Снова, вновь, опять, уже в который раз
будут зелены с оборками подолы.
А пока что поведет их напоказ
осень в золотых убранствах длиннополых.
И когда дожди и ветры разметут
это золото, и стихнет шум деревьев,
примем сдержанно мы эту наготу,
в ней не видя откровенность и доверье.
Скоро, скоро осень ступит на порог,
растворив меня и в золоте, и в меди.
Только ей предвосхищенье этих строк
незаметно, как и путь мой незаметен.