Мир не чтобы сер, не чтобы
Был похож на старый глобус,
Мы себе же сами в нём
Неудобства создаём!
По-хорошему не спится,
Бродит совесть по границе
Расписного бытия:
Прочь с дороги, это Я!
Бритый, шитый, скроен как-то
Парой особей инфарктных
В темноте, не по уму...
Впрочем, это ни к чему.
Буквари проев до дырок,
Я шагаю этим миром
Мимо кипени людской,
Независимый такой.
Не стальной, не деревянный,
Не листок липучий банный,
И не лезущий в петлю
Безответственных «люблю».
Произнёс однажды – точка!
Остальное – оболочка
Из дырявых букварей,
Едких, словно лук-порей.
Но, загнав себя на ложе
Из лирических художеств,
Восклицаю: ярок ты,
Мир, дарующий цветы!
«»»»»»»»»»»»»»»»»