Под ногами желейная масса,
В черепе тоже и не надо метафор,
Подожженное скоро погаснет,
Пора уже открывать вентили с газом!
Какого художника, так краски играют,
Оттенками серого и черноты?
В кефире кафиры не отмокают,
За-то белеет контекст мусульманской весны!
Искры истерик в глазах и на пальцах,
Ложь рикошетит и идёт в молоко,
Мирно шкворчит человеческим сальцем,
Время войны, жиром брызжа в панно!
Какого художника, кисти воткнуты в уши?
Перформанс удался, летит воронье,
Сим милым птичкам, тоже надо покушать,
Чтоб в мире поменьше воняло гнильём.
Борзо и броско в рогатку снарядом,
Засажено всем, так и живём!
Новых взрастят по цитатникам гадов,
Чьих розовых попок не хлестало ремнём!
Какого художника, размазаны лица?
Простите, но это не Шагал и Моне!
Рука летит вверх, начинаю креститься,
Забывая о том что нет бога во мне!...