Там, где в безысходность впадает печаль,
где истина столь чёрно-бела,
что челюсти сводит порой,
там ваш примостился герой,
что врет оптимизм неумело,
со взглядом, направленным вдаль,
вернее, направленным вспять,
где контуры страшно размыты,
но долгое длится тепло,
которому быть повезло,
коль что-то ещё не забыто,
так это печаль. Осознать
её невозможно, она –
любовь или нечто, что рядом,
бегущее графики слов,
её выплетают из снов,
поддержанных жестом и взглядом,
а дальше, увы, тишина…