. . . . . .
* * *
Пишу, любовь, шепча тебе слова,
Но расстоянье, что меж нами, глушит.
Пройдись по полю моего письма,
Уверен я, мою услышишь душу.
Осенний ветер в ней и листопад, –
С тоской багряной посылаю строки,
А у тебя, наверно, жёлтый сад,
Рябины гроздья набухают соком.
О, как хочу тебя я навестить,
Ведь здесь берёзы нет тебе подобной.
Мне стала часто сниться наша выть,
Над нею клич раскидистый и долгий.
О, как сладка, родная, эта грусть, –
Поймёшь, прочтя сердечную депешу, –
Не только в грёзы присылает Русь
Перо от стаи с журавлиным эхом.
2017