Осталась неделя
бездумья, безделья,
И той беззаботности, свойственной лету,
Когда все решается
быстро, с налёту.
И главная песня ещё не допета.
Когда столь пленительны краски заката,
И солнце, исчезнув,
рисует пастели
На мокром песке. На следах полусмытых,
На окнах спесивых прибрежных отелей.
Ещё все, как прежде.
Пока все, как было.
И можно не думать,
И лучше не строить
Из глупых фантазий песчаные замки.
Реальность упряма.
Нет смысла с ней спорить.
Банальны сюжеты.
Их, в общем, немного.
И те же ошибки, и те же помарки.
Осталась неделя до осени.
Август. Есть время исправить свои опечатки.