Ах! Как хочу я, твою ж мать!..
Чего ни будь посозерцать:
Заката мёд, иль веток вены,
Иль сказки пляшущих теней,
Иль в трещинах старинных стены,
Иль свет в ночи гниющих пней,
Красы и тайны полной бездны -
Сложнее той загадки нет.
Но все потуги бесполезны -
Поэт я или не поэт?
Иль просто - пошлый рифмователь?,
Иль пополам – комси-комса?
Да к чёрту всё!
Я – созерцатель!
Сомненья прочь! Какого пса?
На шум дождя
Печёнка рвётся,
Про сердце в полночь ворожу,
Оно: то плачет, то смеётся,
А я над ними просто – ржу.
Среди поэтов настоящих:
Всё-всё с надрывом
И всерьёз.
От строк пронзающих,
Разящих
Страдаю:
До соплей, до слёз.
Я тоже так писать способна:
То кружева плести,
То скань,
А после - смех берёт утробный:
Какой баян!
Какая дрянь!
Всерьёз страдать я не умею.
В литературу путь закрыт.
Сидит во мне, подобно змею,
Иронии броня иль щит.