знаешь, я давно не пишу стихи.
как-то стих, вместо них
ковыряю тупым ножом.
чередую Ом, ром и грехи.
но об этом давай-ка потом.
я всё так же жадно жую
желваками вести с полей —
от этого, ясное дело,
можно взбеситься,
поверь мне, поверь,
вместо пшеницы
в этом году урожай
пострашней:
от мёртвого
ничего не родится.
лица
врачей по больницам.
каждую капельку детских слёз
занесут на страницы
книги судеб, что держит
земную ось,
ох,
несладко же им придётся,
когда обратно вернётся,
всё то, что на землю
слезой пролилось.
бросай. брось в меня кость,
зазевавшийся зритель.
пока ты не видел,
крышка гроба прихлопнула пальцы,
переломав кости-подмостки театра,
насмехаясь над глупым паяцем
ни подмостков. ни центра.
теперь смейтесь.
можно смеяться.
тут вообще
много чего
откликается
с возвращением, начал писать?
начинай загоняться.
ты далеко не пуст.
и, чёрт возьми, август.
я представляю —
вот ты в своём ситцевом платьице.
и я снова с катушек слетаю
от магнитных лент твоих уст.
от катушек вишу
размотанной
кассетной лентой.
я хотел сделать легкий, классный
я хотел сделать летний —
простой
хоровод из слов.
ну и как тебе я после долгого перерыва?
понятно, что это —
словно лететь с обрыва,
но вывод каков?.
«я умираю, разбуженный
стихами твоих духов»
«я умираю, разбуженный
стихами твоих духов»
«я умираю, разбуженный
стихами твоих духов»