Я не грущу по временам из стуж,
Не помню, чтоб так лето баловАло,
Моё бы тело, как уставший уж,
Под солнцем и ещё бы полежало
Под пламенем рисующих лучей,
Загаром на холсте из лунной кожи,
С довольною улыбкою на роже
(Мечтатель, блин, ты совесть поимей!).
Конец сезону всё-таки придёт,
И полетит с берёзы лист опавший,
Как я, всегда зелёным быть мечтавший,
Увянет, оторвётся, упадёт.