Близится дождь. Безликий прохожий
раскрыл зонт-трость
и запустил руки в землю. Белая кожа
превратилась в черную кость.
Воздух окрасился в цвет мыши,
отрастил крылья и вдоль стен
винзавода летит. И слышно, как дышит
воздухом винзавод. А меж тем
опрокинутый мир на часовой башне
сбросил хранителя времени в пасть
пропасти, продающей отраву в чаше
колодцам, которые ходят в масть.
Не осталось разбитых окон, дверь
на петлях скрипит, будто молится.
Только ветер живёт и другой зверь,
временем кличут. А иногда болью.
Могильная сырость. Или ложь.
Приближается дождь.