Прошлый день не вернуть, в небеса не взлететь.
По вчерашней траве я бегу босиком.
Облака, словно ртуть, исчезают во мне,
расцветая внутри серебристым цветком.
На холодных ветвях остаются слова,
и запретный огонь остывает в руках.
Беззащитные камни, родившись едва,
начинают стареть и испытывать страх.
В ледяном декабре ослепительный снег
начинает дышать, превращается в дым.
По вчерашней траве свой стремительный бег
я закончил и стал совершенно другим.