Тот сон, который не был, не рождался
в тот вечер не закончится уже,
он повторяется, он просто посмеялся,
он закольцован в сумрачной душе.
Он ненавязчив, он почти прозрачен.
Он тихий сон из мыльных пузырей,
он ничего конечно же не значит,
он не пророчит войн и новостей.
Он просто разливается в постели,
и вязкой тенью на твоей стене
рисует тёмные ночные акварели
с мелодией о жизни и войне.