Замкнусь в себе, укроюсь от людей
за самомненье самой низшей пробы,
глаза не намозоливать им чтобы
счастливою подковой на гвозде.
Подкова не моя и дверь чужая...
Усталость тела – не в носу полип...
Друзья под крест и мрамор разбежались,
и русский клён над ними – скрип да скрип.
Или берёзы – образ всепечальный
с провисшими ветвями до земли,
скрывающими тех, кто вдаль отчалил,
последнюю постель не застелив.
Ушедших жаль, себя мне тоже жаль,
идущего к последней грустной строчке...
Прекрасного ещё бы по глоточку,
вдохнуть ещё бы хоть один мистраль
с холодными дождями, со снегами,
секущими и жгущими лицо!..
А сердце, как положено, не камень,
а вены жжёт расплавленным свинцом...
Замкнусь в себе, чего народ булгачить,
ему какое дело до меня,
живущего, возможно, чуть иначе,
чем те, что выгорали без огня???
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
http://stihi.ru/2022/08/20/39