Здесь точно ветер преклонил деревья,
свернул главы, чтоб преклонить к стопам..
Единственной главе, как пламя реет,
и в профиль и в анфас по всем церквам..
В той черноте икон сокрыта мудрость,
в ней кровью прочернела его боль...
Но, преданности глаз, подобных утру,
рождается в душе сознанье воли.
Старо предание, то сказ ли по наитию,
но почему-то верю и боюсь;
предать огню то странное событие,
и в эту безду от огня свалюсь.
Но, он единый смотрит и решает,
но почему молчит, вот не пойму!?
Не рву я на себе рубашку..чаю,
и этот взгляд, во сне и на яву...
Он наблюдает, знаю и смущаюсь,
и поправляю я свои слова..
Я не достойна, я не отрекаюсь;
я грешница, за мною есть молва..
С Яблочным Спасом!