Мой август, он не вестник осени - иной:
Он нежно-розовый как небо на закате,
Он пахнет фруктами, арбузом и землей,
Зерном с полей, колосьями, что в злате.
Он ярок и пунцов как яблоки садов,
Благоухает розами и нежными духами.
Он зрелый плод, взращённый от основ,
Что к нам приходят грёзами и снами!