В моём саду, где жёлтая лапчатка
не источает тонкий аромат;
в моём саду, где бусы спелых ягод,
тяжёлые, на ветках не висят,
меня опять коснулось вдохновенье
крапивой, пробежавшим муравьём,
полыни жёстким и высоким стеблем
и просто уходящим летним днём.
Я заплетаю снова косы-рифмы
из той травы, что у меня растёт,
и борщевик, другой земли хранитель,
в мои стихи случайно попадёт.