Не заканчивая писать, начинать по-новой.
Перед тем, как ложиться спать прилетали совы.
В полудрёме опять нахожу этих слов симптомы,
Рассказать, написать. Так волнительно, до истомы.
Письмо 35. Снова душа крылата. Молчишь.
Так надо и день опять двадцать пятый.
И солнца лик такой вездесущий и сильный.
Хоть мы его об этом с тобой не просили.
Смеялась, локон крутя на палец. Молчишь.
Мой таинственный постоялец. Не отвечай,
Я сама всё скажу и после, ты прочитай,
Когда в окна заглянет осень.
Письмо 37. Душат слёзы, зачем так грубо.
Краткий миг обладания. Тайный. И мой сугубо.
Дышишь, пьёшь, пишешь. И оставайся.
Молчишь. Не отвечай, даже не пытайся.
Фоток, постов отголоски в моих барханах.
Я закопаюсь в пески, не хочу океанов.
Не хочу говорить. Безответные письма — тема.
От которой так опрометчиво залетела.
И теперь рождаются где-то в муках, где-то
Лёгкие очень, входят в двери без стука.
Я пишу тебе. Всегда перед сном. Поделиться.
Не нажать. Но не спится, опять не спится…
Письмо 39. Оставайся где-то, всё равно зачем
Всё равно как, с кем. Просто это лето
Будет жить всегда в мгновениях, силуэтах.
Ну а мне пора. Пока. Выпей там за это.