Сколько ударов сердечных в минуту,
Эхом поющих под скрипы пера,
Мне испаряться в обличии лунном
И коротать между слов вечера?
Слева направо "адамовы веки"
Вторить по белому кистью руки,
Сколько мне строк суждено искалечить
На глубине стихотворной реки?
Рифмы размыты в туманном сознаньи,
Небо пророчит начало конца...
Будет ли жить в рукописных мерцаньях,
После ухода мыслишек пыльца?
Может кому-то глоточком снотворным
Душу утешит, насытив сполна.
Или разбудит, как луч чудотворный,
Сердце, в котором заснула весна.
Может быть прахом на дне заночует
И не впитает живучесть стихий,
И свысока на никчёмное плюнут
Брызги рассветов, где жили стихи.
Но в тишине громогласней цунами
Снова омоюсь пенной луной.
И обниму неземное словами,
Вторя с небес стихотворной строкой.