Быть юным стариком печально.
Уже не хочется побегов,
романтики, забав ночами
и босиком стремглав по снегу.
Так надоели терапевты,
маршрутки, гастрономы, кошки.
А всё написанное спето,
и те же лица на обложках.
Вы на моём челе унылом
не разглядите ни морщины,
а мысли про верёвку с мылом,
табак, кровать и капучино.
И осень так банально плачет
дождём, как я слезами деда,
застывшего на сонной даче
и ждущего, когда на небо.