Мир стал тревожен. Или это бьётся
Устало сердце, словно мотылёк,
Попавший между светом и огнём
На срок лукавой жизни.
Как возьмём с него мы слово –
Чтобы постепенней
Сбегала кровь с мечей?
Ведь мотылька век короток –
Струится день по водам,
И сон нейдёт,
И движется исходом
иной народ.
И блещет огонёк
Меж солнцем и жнивьём.
И в скорой тризне
Мы будем лишними –
как обветшалый сброд,
И мир бредет туманней
и капризней -
в мерцание свечей,
лишь мой народ
Устало бьется в перекрестьях света.
Все живо. И коварство. И победа.
И стан врагов. И теплый отчий дом.
И сердца стук - между светом и огнём.