Когда-то мне сказал отец,
Что я ещё совсем юнец.
Не видел я далёких стран,
Не получал глубоких ран.
Он научил меня любить,
Свой дом, в котором буду жить.
Своих родителей, жену,
Без страха выйти на войну.
Смотрел я шрамы у отца,
От пуль, от сабли и ножа.
Я гладил пальцем по рубцам,
Слеза катилась по щекам.
Спросить хотелось мне о том,
За что был ранен тем ножом.
Он улыбался и молчал,
Потом сказал – я не кричал.
Вот унеслись года как дым,
И тоже стал как он седым.
С отцом простился, схоронил,
Его наукой дорожил.
Я тоже в бой ходил как он,
И вырывался только стон.
Ножом я раны получал,
И как отец, я не кричал!