Ни огня, ни черной хаты...
Глушь и снег... Навстречу мне
Только версты полосаты
Попадаются одне. (с)
А. С. Пушкин
* * *
Воют волки в промерзшую темень,
Запоздалые кони хрипят,
И несут задубевшее тело
Через наш заковыристый мат.
Вот и дом на пути низкорослый,
Завернулась фигура в шинель.
Выбрать правильный ракурс непросто,
Как в сугробах нащупывать мель.
В постоялом дворе подкрепившись,
И уставших сменив лошадей,
Захмелев, расстегнувший манишку,
Улыбается дню прохиндей.
И его провожает с восторгом
Пушкин, пот утирая платком,
И в глазах колыхаются долго
Верстовые столбы под снежком.
Мчится Русь как крылатая тройка,
Не жалея в пути рысаков,
И к грядущей в пути перекройке
Как обычно, не каждый готов.
Выпил чаю уставший смотритель
И уходит обратно в метель.
Запрещайте, молчаньем морите,
И не верьте российской мечте!
И на зуб не возьмешь - что в вас толку!
Только сплюнешь как косточку в снег.
Мчится Русь как крылатая тройка,
Словно память о русской весне.