Не фрактал. Нет.
И не матрица.
Не цикличный машиной составленный код.
Просто всё, что способно стать явностью
Каждый раз создаёт идиот.
Атом к атому, клетка к клетке.
Звуки, буквы, слова, (стихи).
Собирается всё из обрезков
Истины,
думая, что ее постиг.
И топчась веками вокруг столпов
Так не просто ветхих -
Созданных абы как.
Лепит то же самое вновь и вновь,
Надеясь, что эти-то точно будут стоять.
Да, признать бы стоило:
вид неплох.
Пёстр узор.
Жаль - мотив один.
Ну а ежели старый столп пав осколками посечет..
Глядь, дерьмо сквозь трещины как сочит.
И вокруг так всё.
Даже не руку приложит,
Хоть кинет взгляд.
Мыслей одной только всё засрёт.
Для Вселенной такой идиот есть яд.
Но вот он-то разумным себя зовёт.