На тропинке запутанных строк
Я ищу настоящее Слово.
В мире каждый поэт одинок,
Ловим рифмы в закате багровом,
Когда небо стучится в дверь,
Тишину обнимают строки,
Что родились из чрева дней,
Где гуляет Муз синеокий.
И нырнув в синеву волны
Убегающего июля,
Позову его в свои сны,
Где кувшинки на звёздном тюле.
Благодарю за экспромт Игоря:
http://stihi.ru/2022/08/16/2922
Благодарю Ларису Чех:
http://stihi.ru/2022/08/16/6183
Благодарю Владимира Кускова:
http://stihi.ru/2022/08/17/3664
Благодарю Владимира Старосельского:
http://stihi.ru/2022/08/18/4495
Благодарю Валентину Григорову:
http://stihi.ru/2022/08/19/2257