Долго вела пером, читала, предавала
Суду, свои стихи, без страстно подходя.
Но всё же не сумела, да, я не смогла,
Ни строчки изменить, где часть души уже моя.
Черкала, тут же слово, перенос, замена мест.
Во всём листе изъяны, кто поймёт же?
Но каждый раз в порывах ярый интерес,
Куда же занесёт меня? Везёт же...
Так говорят, везёт тебе, что можешь
Писать стихи, откуда всё берётся?
Меня саму порой берёт до дрожи,
Когда читаю, что уже не бьётся...
Переверну и всё? Ещё строфа законно
Вписалась между пятой и шестой,
Ох, чёрт, как я больна, до дикости безумна,
Но я из тех, кто видит за чертой...
В открытой нараспашку двери видно,
Сияет солнце, ярки облака,
А я сижу и выдаю покорно,
Что в голове, - стылая простота.