Я не поэт. Да и нужно ли в этом стремиться?
Рифмы искать, каждый раз их меняя на сон?
Так много лет в моих слабых ладонях синица
Держит тепло.
А быть может она почтальон?
Что присылает ночами мне рифмы, сюжеты
И заставляет рассветы встречать при свечах.
Может поэтому так одиноки поэты?
Где же ответ?
Затаился в рассветных лучах.
Только чернила опять проливаю ночами,
И при свечах я рисую забавный сюжет.
Август прощай. Скоро осень согреет лучами.
Рыжая бестия снова мне скажет : Привет!
И одиноко споёт свою песню синица,
Может сознается в том, что она почтальон?
Я не поэт. Да и нужно ли в этом стремиться?
Рифмы искать, каждый раз их меняя на сон?