Когда понравится читателю
какое-то стихотворение,
невольно, эта избирательность
мне резко портит настроение.
Она ведь и про остальных,
хорош лишь только этот стих.
И переводчик тут не нужен -
другое всё намного хуже.
Когда знакомых повстречавши,
услышу:"Вас и не узнать", -
цепочку выстрою, - что чаще
я привидению под стать,
по сути - возрастная кляча,
мой вид зависит от болячек.
А от смятения мозгов
зависит качество стихов?
Ах, мне бы мнительность прижучить.
Уж больно ранят комплименты.
У Окуджавы много лучше
про те счастливые моменты.