Я хотел написать моей жизни картину
На холсте улетающих, прожитых лет.
Со шкатулки из меди очистил патину
И достал свой в роддоме вручённый билет.
На билете том - старт, нет конечного пункта,
Только имя и вес, в сантиметрах мой рост,
И верёвочка малым колечком замкнута…
Это, собственно, всё, что на свет я принёс.
И наследство моё на холсте неуместно,
Там другая рука пишет жизни витки,
Кистью дней и ночей откровенно и честно,
Переносит с мольберта живые мазки.
Я собрался писать, окунуться в искусство,
Но написано всё, что могу рассмотреть,
Там и радость и то, что печально и грустно,
Там и жизнь, и любовь, и кончина, и смерть...
Но художник Своею рукою пронзённой
Продолжает за рамкой картины писать.
И я вижу: рисует Он душу спасённой,
И спасенье души никому не отнять!