Я жил через день, а порой через два,
не зная их истинной ценности,
цеплялась обыденность, как череда,
и я увязал в ее цельности.
Не жил я, а только готовился жить,
талант и характер шлифуючи.
Мечтал я стране и народу служить,
но днем не сегодняшним – будущим.
И я все сравненья и рифмы копил,
записывал в книги амбарные.
Безумец! Я время свое оскопил.
Казалось, что все уже – амба!
Любовь ли к стихам беззаветна была
иль прозой была вся изранена,
Поэзия в свиту свою приняла,
прочесть попросив ей из раннего.
И я, окрыленный, дни-ночи пишу,
спешу израсходовать топливо.
Хочу посадить свою жизнь на межу,
сложив, что за годы накоплено.