Ещё не осень, но она на старте,
Уже невольно отмечает взгляд
Её следы, и листья на асфальте,
Как клинопись шумерская лежат.
Проходит лето… буду ль я утешен,
Когда на каменных страницах, здесь вот, вдруг,
Я что-нибудь прочту о Гильгамеше?
О городе загадочном Урук?
Но труден перевод и нет покоя!
Ведь скоро, ойкумену ослепив,
Замажет осень кистью золотою,
Как глупый варвар, мой шумерский миф.