Волнения чужих минут,
душевный вызывая зуд,
бегут мурашками по коже,
и я шутить не расположен,
когда от кровеносной дрожи
трещат сосуды там и тут.
Страшась, кричу: не плюйте, люди,
в колодцы пересохших судеб,
в забвенья прошлого мирка,
где пловом на остывшем блюде
лежит забытое «пока»
с потенциальностью курка.
А я в наличное меню
себя, уставшего, вгоню,
на миокард влеплю табличку:
я здесь вчерашнее храню! –
и с обречённостью привычной
отдамся нынешнему дню.
А там опять нагрянет вечер,
а я без козырей, и нечем
мне будет крыть туза червей,
обнявшего тебя за плечи –
ты в белом платье подвенечном
в чужой колоде, не в моей...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»