***

Он рисовал чужие портреты
Растирая чернила  слезами
Время лечит - лгали поэты
Но видно и дня не живали.

Он любит смотреть на внешность
Боясь заглядываться в душу,
Казалось бы, в остатке - вечность,
Дабы извлечь, всё наружу.

Он спит крайне плохо ночами,
Психолог сказал - от нервов,
Их нахер слал, вместе с врачами,
Уставший в бессонных концертах

И он мог бы жить спокойно,
Любить одну - с головы и до пят,
Но это все слишком просто,
И так не бывает, ребят.

А может, счастье в простом
И не стоило вовсе «париться»
Ведь когда-нибудь он встретиться с сном
И всё непременно сладится.

А где-то, в другой параллели,
и правда забыв суету,
В голове больше нет качелей
Лелея лишь ту - одну.

В остатке же - всё как есть,
Сидишь у пустого корыта,
Твоё счастье - сожрала спесь,
Да мелкие сложности быта.